poema

EL HOMBRE DEL
AÑO PASADO

La lluvia se derrama sobre el hombre del año
pasado.
Hay un arpa de boca en la mesa, hay un lápiz en su mano

y las esquinas de los fotograbados están arruinadas dado que se han
enrollado
más allá de los vástagos de las chinchetas
que inmóviles arrojan sombras sobre la madera
y la claraboya es como
la piel para un tambor que yo nunca remendaré
y toda la lluvia se
desploma y acaba con los trabajos del hombre del año pasado.

Me
topé con una dama que estaba jugando con sus soldados en la
oscuridad.
Oh, uno a uno tuvo que decirles que su nombre era Juana de
Arco.
Yo estuve en ese ejército; sí, me quedé durante
una pequeña temporada.
Yo quiero agradecerte, Juana de Arco, que me
trataras tan bien
y aunque llevo un uniforme no nací para
combatir.
Todos estos muchachos heridos junto a los que yaces: buenas
noches, mis amigos, buenas noches

Di con una boda que viejas familias
habían urdido:
Belén, el novio; Babilonia, la novia.
La
gran Babilonia estaba desnuda. Oh, ella de pié allí temblando por
mí
y Belén nos inflamaba a ambos como un tímido en
alguna orgía
y cuando caímos juntos toda nuestra carne era
como una vela de barco
pero yo tuve que hacerme a un lado para ver a la
serpiente que se comía la cola.

Algunas mujeres esperan a
Jesús y algunas mujeres esperan a Caín
así que yo
cuelgo en alto sobre mi altar y levanto mi hacha de nuevo
y llevo al que me
encuentra de vuelta a donde comenzó todo ello
cuando Jesús
era la luna de miel y Caín era sólo el hombre
y leemos de
Biblias placenteras que están encuadernadas con sangre y piel
que la
confusa multitud se está reuniendo y todos sus hijos están de
vuelta otra vez.

La lluvia se derrama sobre el hombre del año
pasado.
Ha pasado una hora y el no ha movido su mano
pero todo
sucedería si el sólo diera la palabra:
los amantes se
elevarían y las montañas tocarían el suelo
pero la
claraboya es como la piel para un tambor que yo nunca remendaré
y
toda la lluvia se desploma y acaba con los trabajos del hombre del año
pasado.


Leonard Cohen